Ninguém nasce sabendo andar. Dizem que eu, sempre boa entusiasta da mansidão da vida, demorei pelo menos uns quinze meses para começar a cogitar a penosa possibilidade de levantar minha bela bunda cheia de talco e Hipoglós dos aconchegantes colos que me embalavam tão maternalmente.

“Molejo é melhor que Iron Maiden”. Não fui eu quem levantou essa bandeira lá no Rock In Rio, mas bem que poderia ser.

Toda mulher que disser que não é exigente está mentindo. Existem dezenas de requisitos. Uma prova eliminatória que descarta sem dó mais de 90% dos candidatos. Que avalia até os que não estão concorrendo, que passam na rua, com mulher e filho. 

Já decidi: não dá mais para nós.

Nunca fui fã de conchinhas. Tremia todo sempre que lia alguma associação da posição associada ao romantismo de milhares de casais.

O café da manhã é para um. As bebidas na mesa não têm cores e sabores diferentes. Os filmes não precisam ser explicados, debatidos ou disputados. A pizza é do que eu quiser. Com borda e tudo. Seus cabelos não molham mais os travesseiros. A porta em que você batia já não se incomoda com meu atraso.